Un container para cada necesidad

Spacebox, Utrecht. Foto: Susana Aparicio

Vagabundos amsterdameses podrán cambiar dentro de poco su banco por una especie de "cobijo-container", decia el Metro.

Si el otro día ponía en un post que en una plaza de Amsterdam se querían "quitar a los vagabundos de encima" hoy leía que el SVE (organización que dirige la experimentación en cuestión de vivienda social) proponía al VROM (Ministerio de transporte, ordenamiento territorial y medio ambiente) que las ciudades dispongan de "cajas de dormir" para los sin techo, es decir, para aquellos que eligen el vivir al margen de la sociedad, no quieren vivir en una casa, prefieren dormir al aire libre y se mantienen alejados de las instancias de ayuda para los sin techo. Según el planólogo J. Singelenber de SVE se trata de unas decenas de personas en cada ciudad y en total se necesitarian unos 2.000 containers para poderles dar acogida nocturna a todos ellos.

No sé dónde se quieren instalar estos containers ni si serán utilizados para alejar a los vabundos del centro de la ciudad, tampoco sé si se tendrán que inscribir en algún lado para poder hacer uso de ellos porque el periódico que leo por las mañanas, el Metro, es bastante malo redactando las nocias (nunca dice ni cómo ni porqué) pero ya el solo hecho de que se planteen el problema y les quieran dar una alternativa a aquellos que de alguna manera "eligen" esa existencia (hay muchos tipos de vagabundos) me parece realmente positivo.

Mientras lo leía me ha hecho recordar la foto que sacamos hará unos meses en Utrecht. En la que inicia este post se puede ver la solución que se le ha dado a la fata de vivienda para estudiantes en esta ciudad. Los containers coloreados están colocados en el campus de la universidad, junto a la biblioteca de Wiel Arets (podeis ver todas las fotos pinchando aqui. Estos container llamdos Spacebox son unidades de 30 metros cuadrados en la que se encuentra una pequeña cocinilla, cuarto de baño y salón dormitorio y están colocadas una sobre y junto a otra, en total forman 3 bloques. En cada uno de estos bloques un container es destinado a ser la "lavandería", en él se encuentran unas 10 lavadoras en las que los alumnos pueden hacer la colada.

Según me han comentado el aislamiento termico está bastante bien, lo único que le falla es el acústico... por lo visto se pueden escuchar hasta los gases del vecino.

Una gran mayoría del parlamento formada por el CDA, PvdA y VVD hicieron saber que aquellos arrendatarios que causen problemas serios en la vivienda y a sus vecinos serán obligados a dejar la vivienda y trasladarse unas "viviendas-container" destinadas a tal fin en las afueras de la ciudad. El SEV -continúa diciendo el mismo periódico- está investigando de cuantas personas se trataría y mira como se soluciona el problema en el extranjero. Este verano se presentara el proyecto al parlamento, aunque aún no se sabe exactamente cómo se le va a dar forma en Amsterdam.

Así finalizaba la noticia que se inició con la solución de lugar para pasar la noche de los vagabundos...

Tolerancia 0

Esto es algo que ayer comentó ya la Pepa y hoy Kalf, pero es una noticia que no se puede dejar pasar.

No se puede negar que Amsterdam ya no es lo que fué. Si antes era conocida como la ciudad donde se podía disfrutar libremente de tu creencia religiosa, origen o preferencia sexual hace ya mucho que dejo dejó de ser así y los primeros que lo notan son los grupos más débiles, ya sea por su posición económica, política, religiosa o simplemente física.

En este momento les ha tocado a los homosexuales: todo comenzó unas semanas antes del Dia de la Reina (el 30 de mayo) cuando un grupo agredió en la calle a un chico por ir de la mano con su pareja. El mismo Dia de la Reina se le dió una paliza al presidente del comité de homosexuales americano, Crane, la noticia salió en todos los medios, fue un choc para la cultura holandesa el que eso pudiese suceder en la que se considera la capital de los gays, la cosa se excusó diciendo que había sido golpeado por un grupo de marroquíes. Este sábado fue golpeado otro homosexual, el periódico comenzaba diciendo que esta vez no habían sido los marroquíes (sean o no los culpables los nombran siempre) sino un amsterdamés, pero eso si (ojo al dato) con unas gotas de sangre sudamericana (palabras del portavoz de la policía, realmente vergonzoso).

Si ya es triste que en este momento se les heche la culpa a los turcos y marroquíes (así en general) de todas las penas del país que tienen que ver con la intolerancia, también es muy triste que cuando no encuentren razón para hechársela a estos busquen otra (y encuentren, que aún es peor) para demostrar que ellos, los holandeses de pura cepa, no pueden ser los intolerantes, tiene que haber alguna explicación de entre medio para que esa persona haya reaccionado así. En este caso la razón eran las gotas de sangre sudamericana que corria por las venas de este bruto.

Lo más triste de todo es que no se den cuenta de que estigmatizando a otras culturas, razas, o grupos lo único que hacen es demostrar su propia intolerancia. "No somos nosotros, son los demás" parece ser su lema últimamente.
Y todo esto pocas semanas después de la celebración del 4 y el 5 de mayo, donde se grita a todo pulmón "no puede volver a pasar" y se pasan una semana entera documentales por la tele donde se muestran los campos de concentración y judios con la estrella de David cosida en la solapa.

Como sigamos así dentro de poco nosotros también nos tendremos que coser una lista en la solapa con el porcentage de proveniencia de nuestra sangre... y ahí me han matado porque, que español no tiene sangre árabe en sus venas? y aquí eso ahora esta muy, pero muy mal visto...

¿Cómo es de público el espacio público?

Ayer sábado estuvimos visitando el espacio alternativo de exposiciones 66 East aquí en Amsterdam. En él se tiene la posibilidad de abrir el debate através de una exposición sobre temas concernientes a la ciudad y sus movimientos desde el diseño, la arquitectura, la literatura, el cine, etc.

En la exposición actual Transgressive Architecture saca a relucir un tema muy conocido en todas las ciudades que siempre se deja de lado por afectar a unos habitantes que no son considerados como "parte de la ciudad" aunque estén incondicionalmente unidos a ella.

Los "Límites de la inclusividad" de TA examina las fronteras socio'políticas del espacio público en Londres y más concretamente en Russell Square. "¿Qué pueden ofrecer los arquitectos a las comunidades nómadas callejeras, que generalmente son ignoradas por su estatus de grupo no-cliente?" -se preguntan.

La historia de Russel Square es cada vez más comun en Londres. Esta plaza diseñada por Humprhey Repton a finales del siglo XVII fue creada, como todas las de su area (Bloomsbury), para generar capital y estimular el "little town". Estas placitas y el desarrollo entorno a ellas fueron vistas como "pequeñas comunidades... una manera de crear una ciudad atractiva y humana más allá de las antiguas murallas". Pero en lugar de introducir zonas naturales abiertas en la ciudad su diseño pareció partir de "viejos claustros de monasterios o jardines de conventos medievales con los que Londres estuvo tan familiarizado alguna vez ".

Lejos de ser lugares armoniosos y homogeneos, estas plazas dieron lugar a una fragmentada realidad social siendo muy populares entre los vagabundos y ocupas que se fueron a vivir y trabajar cerca de ellas. Las plazas no habían cambiado mucho desde la segunda guerra mundial, desde entonces y hasta el 2002 Russel Square era utilizada por la noche para el intercambio de sexo y el "outdoor-sex" del mundo gay. Finalmente la plaza acabó siendo cerrada al público por la noche impidiendo no sólo estas actividades sino privándoles también de su alojamiento nocturno a muchos vagabundos.

Los textos y paneles de los proyectos que finalmente han sido desarrollados a partir de estos datos los podreis encontrar dentro de poco en la página de A4 Investigaciones Urbanas.

Mas allá de los proyectos surgidos lo interesante de esta exposición es que pone de manifiesto algo que nos rodea diariamente y a lo que, unánimemente, nos empeñamos en negar e ignorar: esos habitantes nómadas urbanos que llevan el nombre de junkies, vagabundos, "locos del barrio"...
Estas comunidades, si se las puede llamar así, que están íntimamente ligadas a la ciudad sufren constantemente el destierro por no estar consideradas como "usuarios" por derecho de misma.

En uno de los paneles expuestos se comentaba que el diseño del espacio público (así como el de la arquitectura) se realiza basándose en dos premisas "la forma según el uso" o "el uso según la forma". En el primero se parte y se determinan ya de antemano a quién va dirigido ese espacio público (familias, gente joven, tercera edad, etc.) y quien no pertenece a él queda marginado del mismo, pero... ¿cuándo se ha diseñado algo pensando en estos grupos alternativos? y no solo eso, ¿cuándo no se ha diseñado algo excluyéndolos? (quizás un ejemplo de esto último en el que sí que se pensó en ellos es segundo proyecto que nombré en el post cuarto mundo)

Una de las imágenes que más me gustaron fue una serie de planos del parque en los que se mostraban mediante manchas de colores los diferentes usos y actividades que tenían lugar en él a lo largo del día. El dinamismo que emanaba de ellos era fantástico. De ahí me surgió la pregunta del "por qué diseñar espacios públicos tan estáticos siendo su uso tan dinámico".

Curiosamente hace un par de días leía en el periódico que en Amsterdam, en la plaza "Maria Heinneken" el ayuntamiento del distrito al que pertenece (De Pijp) y los tenderos se han propuesto "sanearla" para librarse de las molestias y la inseguridad que llevan consigo los vagabundos que allí se reunen. Como solución han propuesto poner más cámaras de vigilancia en el pasaje comercial, más policías, realizar más actividades en la plaza y remodelarla.

Que la plaza necesitaba una remodelación estaba claro, como ya comenté en otro post, en este momento no es otra cosa que una superficie asfaltada y desolada alrededor de la cual una decena de cafés y restaurantes desbordan de actividad. Y en la que sus principales usuarios son los niños en patines y los borrachos y "locos del barrio" que la usan para reunirse.

Casualmente nosotros vivimos allí cerca y, excepto el caracter desolador que presenta la plaza, nunca hemos constatado esa "inseguridad patente" de la se hablaba en el periódico. En realidad la zona se está haciendo cada vez más popular por su cafés, restaurantes, mercadillo (Albert Cuip) y comercios especializados (una especie de Soho londinense) y estos visitantes indeseados no corresponden con la imagen que se quiere dar.

Así que una vez más son desterrados sin que se les proponga ningun espacio alternativo donde poder reunirse, la historia se repite...

El tiempo me acompaña

Incontinencia del tiempo, José R. Luna de la Ossa.

Hacía mucho que no lo llevaba conmigo, años habrán pasado hasta la fecha, pero hoy me he decidido y lo he ido a buscar. Y allí está, colgado de mi muñeca derecha como si nunca se hubiese marchado: el tiempo a vuelto a mi lado.

Siempre se me ha hecho rara la idea de llevar el tiempo encerrado en una cajita, marcando su paso como diciendo "ves, esos minutos que estan pasando ya no volverán, así que aprovéchalos bien". Me parece fascinante que ese diminuto objeto lleve dentro algo tan maravilloso como es esa linea curva, esa cuarta dimensión, sin que nos permita manipularla, tan sólo nos la muestra, la hace patente.

A veces me imagino que dándole marcha atrás a las agujas esos preciados minutos vuelven a mi mundo y los puedo volver a revivir... pero no, la maldita máquina no se deja manejar, no cede ni un segundo.

Quizás que por eso decidí, hace ya mucho tiempo, dejarla de lado. No quería que me machacase su paso constantemente, quería liberarme de él. Pero hace unos meses me dí cuenta de que había estado viviendo en una ilusión, nunca había dejado de acompañarme: primero me lo dijo en susurros, se metió en mi teléfono y no fuí consciente hasta mucho después de que, con cada llamada, me mostraba la hora; más tarde fueron las campanadas del Rijksmuseum que me llamaban cantando, diciéndome entre risas que él seguía pasando por mi casa; para dejarme ver finalmente (hasta entonces había tenido como una venda tapándome los ojos) que nunca me había abandonado, todo ese tiempo me había estado acompañando desde la esquinita derecha del ordenador.

Así que hoy me he decidido a capturarlo, desde ahora voy a ser yo la que le obligue a venir conmigo, a que me acompañe y remarque cada uno de los momentos que se suceden para que, cuando los quiera rememorar, me vuelvan a la memoria con solo mover sus agujas poniéndolas en la hora indicada.

Desde ahora voy a ser dueña y señora de mi propio tiempo.

Entre Alicante y Zaandam: un bastonazo.

Paseo Marítimo, Alicante. Foto: Susana Aparicio

Hace un tiempo nombré en un post algo que siempre me ha llamado la atención en Holanda, a pesar de conocer en parte las causas, y es la falta de gente mayor por la calle.

Por una parte es cierto que el tiempo, en este país de lluvias constantes, no es el más indicado para salir a dar un paseito a según que edades, si además tenemos en cuenta que las personas mayores a partir de los 60 años ya suelen vivir en residencias de ancianos (pocas de ellas cercanas a los centros urbanos) y que los que pueden se van a pasar el resto de sus días a paises más cálidos no podría resultar realmente extraña esta falta de "abueletes callejeros" que suelen poblar las calles españolas y sobre todo las plazas y parques soleados.

En esto pensaba yo denuevo mientras caminaba por el paseo marítimo de Alicante hará un par de semanas y veía con sorpresa como la tercera edad alicantina, y parte extranjera, se adueñaba del mismo por las mañanas para pasar a la tarde a las heladerías y cafeterías colindantes. Para facilitarles tan ardua tarea el ayuntamiento había colocado unas simples sillas plegables de madera que eran gratamente utilizadas por grupos de personas mayores que se reunían a charrar, solitarios que leían el periódico o algun libro al sol-y-sombra de las palmeras, otros escuchaban la radio y, muchos de ellos, se entretenían viendo pasar a los transeuntes. Esta escena me trajo a la memoria una mañana de invierno en la que paseando por el parque Güell, en Barcelona, me quedé impresionada por el ajetreo de personas mayores que se movían por él siguiendo los senderos más soleados. Algunos, como en Alicante, caminaban en grupos de dos o tres "arreglando el mundo"; otros, los más solitarios, iban acompañados sólamente por su radio.

Hace unos días, leyendo el periódico de camino al trabajo, me encontraba con una noticia que decía que en Zaandam (pequeña ciudad al noroeste de Amsterdam) habían expulsado a un grupo de abuelos que se reunían regularmente en un centro comercial por considerarlos molestos, bajo pena de ponerles una multa de 60 euros si volvían a reunirse ahí. Los tenderos habían comentado su contento con esta decisión del ayuntamiento, lo que no me quedo claro es porqué les resultaban tan molestos.

Realmente me quedé pasmada, si se reunían allí significa que no tenían otro lugar dónde hacerlo: en los cafés te cobran consumición, en la calle llueve y hace frío, esta claro que, como a todo el mundo, también les gusta encontrarse con gente de su edad fuera de casa. Parece mentira que en esta sociedad donde la tercera edad impera se los tenga tán poco en cuenta pero que encima se los amenace con una multa de 60 euros por reunirse en lo que se supone que es una zona pública... a mi me quedó la intriga de qué estarían haciendo los abueletes para que los hecharan de esa manera??

Volume

Hoy ha sido la presentación de la revista Volume en la libreria Atheneaum en Amsterdam. Volume es la precesora de la revista Archis, esta dejo de existir después de que el ministerio de cultura holandés le quitase el subsidio por considerar que "no aportaba a difundir la arquitectura holandesa".

Curiosamente Archis era la única revista holandesa en la que se podía encontrar una buena crítica a la arquitectura y urbanismo tanto holandés como extranjero (y quizás un poco más extranjero que holandés). Si bien es verdad que no era la típica revista que muestra fotos de proyectos arquitectónicos con sus fachadas e interiores, Archis era una de mis revistas faboritas porque desarrollaba temas que otras revistas, tanto holandesas como extranjeras, no tocaban. No solamente era una crítica al diseño desarrollado, también mostraba las realidades económicas , sociales y politicas que habían llevado a realizar los proyectos. Desarrollos urbanos en China, Mexico o paises del Este de Europa entre otros eran seguidos y analizados, temáticas entorno a las ciudades eran también habituales en ella.

Desgraciadamente hace unos meses recibía la noticia de que la revista iba a desaparecer, fuimos a la conferencia que dieron en el NAI (instituto holandés de arquitectura) y para nuestra sorpresa más allá de comunicar la defunción de Archis anunciaban la creación de una nueva revista conjuntamente con AMO y la universidad de Columbia. Esta revista se llamaría VOLUME.

Como decía al inicio del post hoy, a las 17:00, ha sido la presentación de la susodicha revista en el centro de Amsterdam. Hay que reconocer que Amsterdam es un pueblo hasta para estas cosas: a la presentación han asistido Rem Koolhaas, Ole Bauman (redactor de Archis y Volume), Arjan Oosterman (coredactor de las mismas) y varias personas más. Como la librería en si es muy pequeña lo han celebrado en la placita en la que se encuentra encendiendo un cohete que en lugar de salir volando (todos estábamos mirando ya al cielo esperando verlo salir) se ha apagado con un siseo y ha dejado paso a una lluvia de papelitos de colores que tiraban con un cañón desde la ventana del primer piso de la librería (que además se les ha atascado). Afortunadamente nosotros habíamos llegado poco antes de las cinco, cuando todavía no había nadie, y la hemos podido comprar sin problemas. El primer volumen muestra una serie de textos de presentación acompañado de una revista de 80 páginas sobre la unión de Europa con la gráfica típica de los libros de Rem Koolhaas y que ha sacado mucho material de su último libro Content.

Bueno, aquí os dejo el link de la página de VOLUME (Archis) para el que le quiera hechar una ojeada (aunque de momento no haya mucho para ver).

La ventanilla derecha

Mezquita en Zuid-Oost, Amsterdam. Foto: Susana Aparicio

Una de las cosas buenas de cambiar de trabajo es que cada día descubres trozos nuevos de la ciudad al ir de camino a la oficina. Al principio me sentaba junto a la ventanilla izquierda del metro, curiosamente ya conocía ese lado de la ciudad por lo que el recorrido era más de reconocimiento urbano que de expedición. La sorpresa me la llevé el día que me sente junto a la ventanilla derecha... justo una parada antes de llegar a mi destino se apareció ante mis ojos una mezquita, con minaretes incluidos, pegada a las vias del metro.

La mezquita en si no tiene nada de sorprendente, lo que la hace tan extraña es su ubicación: pegada a la parada de metro "Kraaiennest" (nido de cuervos); en el Bijlmer, zona habitada casi exclusivamente por africanos (ya se, gran parte de estos paises son musulmanes, pero igual no es la primera asociación que hace una); una edificación totalmente nueva (aún no está en uso) en medio de bloques de edificios prácticamente en ruinas (os estareis preguntando: pero donde se ha ido a trabajar esta chica? jajaja) entre los que se está introduciendo una infraestructura totalmente nueva para permitir el derribo de estos bloques y la construcción de viviendas destinadas a familias de clase media-alta.

Realmente es una visión que, de tan estrafalaria, me alegra las mañanas transportándome a esos lugares donde lo inesperado todavía es posible. Algo que ya había calificado de utopía aqui en Holanda...

Konninginnedag

Brouwersgracht, Amsterdam. Foto: Susana Aparicio

Ayer fue Konninginnedag (el día de la reina), este día se celebra su cumpleaños en todo Holanda. En realidad ella cumple años en octubre pero como ese mes es bastante malo para poder festejarlo bien en la calle la actual reina (Beatriz) mantuvo la fecha en la que su madre los cumplía para que la posibilidad de que no llueva sea mayor... y casualmente casi todos los años el 30 de abril hace buen tiempo.

Ayer, además, se conmemoraba que justo 25 años antes la misma reina subía al trono neerlandés por lo que hubo conciertos en toda la ciudad. Las plazas y calles más importantes tenían un escenario montado donde cantantes locales y nacionales entretenían al público. Amsterdam recibió 400.000 turistas que junto con sus habitantes se pasearon por las calles y canales de la ciudad. El naranja, color de la casa real, predominaba en toda la ciudad y la música nos acompañaba a todas partes.

Otra característica de este día es que todo el mundo puede poner a la venta lo que se le ocurra, generalmente lo que tienen guardado en el cuarto trastero, y así hacerse con un dinerito. Un día antes del cumple de Bea las aceras se ven marcadas con pintura que indica que ese pedacito (unos tres o cuatro metros cuadrados) estan reservados para la venta, hay quien se queda a dormir la noche anterior en el lugar donde va a poner su puesto, con saco de dormir y té caliente, para que no le quiten la plaza. A la mañana siguiente la ciudad entera se ha transformado en un mercado de pulgas donde se pueden encontrar desde verdaderas antigüedades hasta verdadera basura.

Una de las zonas más bonitas, para mi, en este día es el Vondelpark. Este parque queda reservado para los niños: son ellos los que venden sus juguetitos, ropa vieja, galletas hechas por ellos mismos (normalmente deformes y pegajosas), los que tocan instrumentos y hacen malabares a cambio de unas moneditas (en un ratito subiré las fotos a Opnames para que lo podais ver). La zona del Jordaan y los canales son tambien preciosas para visitar, eso si, como el resto de la ciudad estan totalmente abarrotadas de gente paseando por ellas, comprando, regateando, comiendo, bebiendo o bailando.

Un día altamente recomendable para visitar la ciudad, aunque no para llegar a ella como turista despistado porque el transporte publico en el centro no funciona. Ayer tuvimos que salvar a una pareja que andaba en medio del gentío con sus maletas sin saber cómo llegar al hotel o donde se encontraban.

Y desde aquí, aunque con un día de retraso, no me queda más que felicitar a la reina: Felicidades Majestad!

My architect

National Assembly Building, Dhaka, Bangladesh. Arquitecto: Louis Kahn.

El domingo a la tarde fuimos al cine a ver la pelicula "My architect: A Son's Journey" de Nathaniel Kahn, el hijo ilegítimo de Louis Kahn. La película, más que un documental sobre su obra, es la búsqueda de Kahn como persona y la respuesta a lo que parece un trauma de niñez: Quién fué? qué es lo que realmente amaba? realmente pensaba abandonar a su mujer para irse a vivir con él y su madre antes de morir?.

Através de estas divagaciones se nos presenta un Kahn de carne y hueso, realmente querido por todas aquellas personas que lo rodearon y, sobre todo, alguien con una gran espiritualidad. Realmente me sorprendió ver como, después de 25 años de muerto, se emocionaban todos aquellos que hablablan de él hasta salírseles las lágrimas sin importar que fueran: amantes, arquitectos, colaboradores, taxistas... Uno de los arquitectos indios a los que entrevistó lo describió como una persona que había alcanzado el grado de espiritualidad más alto posible y lo comparaba con un yogi (persona que haciendo yoga se eleva a ciertos niveles espirituales, no confundir con el oso Yogi).

A lo largo de la película se nos muestra la lucha de Lou Kahn en la búsqueda del significado de la arquitectura, sus inspiraciones y aspiraciones, su lenguaje.

Desgraciadamente sus obras no eran mostradas con el cuidado y la sensibilidad que se merecen, Nathaziel Kahn no ha conseguido reflejar en sus imágenes la sutileza de la luz y los espacios creados por este gran arquitecto. Pero hay que reconocer que esta tampoco era la tarea que se había propuesto en su investigación, él quería obtener una respuesta a "quién fué Louis Kahn" y creo que la obtuvo...

Se ha encontrado alguien con mi identidad?

Quizás suene raro, pero cuando realmente más hecho de menos España es cuando estoy en ella, así que esta última semana me la he pasado extrañándola entre tapa y tapa.
Tengo que reconocer que realmente se vive bien en España, en eso pensaba todas las mañanas cuando después de despertarnos nos bajábamos tranquilamente a desayunar a eso de las diez y media al café de la esquina que siempre estaba repleto de gente tomándose su cafecito correspondiente con su tapa o su "bollería".

Estarán tambien de vacaciones? me preguntaba yo inocentemente. Cuando les plantee mi duda a nuestros amigos (argentinos) con los que nos estábamos alojando, se me quedaron mirando con cara de asombro y me dijero "Pero Susana! que se están tomando el almuerzo!". "Como que se están tomando el almuerzo?" seguía preguntando yo con cara de pasmada "Esque todo el mundo tiene tiempo para tomarse el almuerzo?".

Aquí ya es cuando no se lo podían creer y me explicaron el horario de trabajo que llevaban: se comienza a trabajar a eso de las 8:30, entre las 10:30 y las 11:30 la mayoria de la gente tiene media hora de descanso para almorzar (cafecito, tapeo...), a las 2 o 2:30 se van a comer y a eso de las 4 o 4:30 vuelven al trabajo hasta las 7 de la tarde.

Por supuesto que del horario partido me acordaba, pero eso del almuerzo se me había borrado completamente de la mente, es más, siempre había pensado que sólo era cosa de funcionarios... pero está visto que no. Tengo que reconocer que yo nunca he trabajado en España, pero igualmente me quito bastantes puntos como española a los ojos de nuestros amigos.

El segundo bajón de puntos llegó cuando al hablar de la mojama y estar diciendo lo mucho que me gustaba (me encanta) fue Juan y me preguntó que que era. Yo de lo único que me acordaba era de que me encantaba, pero ya no sabía que era... mas risas y cachondeo. El remate fue ya cuando al presentarnos a unos amigos suyos alicantinos, después de estar hablando un rato, van y me preguntan "y tu de dónde eres?", "de Huesca" les digo yo "Ah, que eres española?". Ya ni el acento me reconocen...

Por eso hoy, mientras mis nuevos compañeros de trabajo se reían diciéndome la gracia que les hacía oirme hablar perfectamente holandés con mi acento español, me he sentido realmente reconfortada!

Nos vamos de paseo

medio de transporte monoplaza segway

Despues de estar dando vueltas por casa hasta tal punto que ya he dejado marca en la moqueta, hemos decidido que esta última semana de descanso nos vamos a ir en busca del sol y el calor latino. Así que a partir de mañana vamos a disfrutar por unos días del olor a mar Mediterraneo y la compañia de un par de amigos argentinos afincados en España.

Prometo volver con crónicas urbanas de esos parajes.

Con la mirada en alto

Foto: Susana Aparicio. Rijksmuseum en obras

Hay varias razones para caminar por Ámsterdam con la mirada en alto.
La primera, y quizás la más importante para los que vivimos en este país, es para controlar el estado del cielo y ver si hay que salir con paraguas en mano o no, acción que se repite varias veces al día y que no siempre es de fiar porque el que ahora salga el sol no quiere decir que dentro de media hora no se pueda poner a llover o granizar.

Algo más que irremediablemente te hace alzar la vista siguiendo la linea de las fachadas es el equipo de mudanzas que, obstaculizando las estrechas calles con sus furgonetas, se mueven de manera acompasada hizando los muebles, lavadoras, pianos y demás objetos imaginables mediante un sistema de cuerdas y poleas hasta la ventana indicada. Alrededor de ellos se forma siempre un corro de gente esperando ver la caída de tales objetos con un CHAS!. Otro sistema más moderno es el de una especie de ascensor mecánico que, aunque muy práctico, le quita todo el encanto a la mudanza.

También nos podemos encontrar con el pasaje público situado entre el Kalverstraat y el Museo Histórico dónde varias obras de pintura de grandes maestros holandeses decoran sus paredes de 12m de altura.

Pero no fué ninguna de estas razones la que el pasado domingo tenía a los amsterdameses con la mirada puesta en lo alto, no: en el pasaje del Rijksmuseum se exhibían los cambios que se van a realizar en el renombrado museo para mejorar el acceso de entrada y eso atrajo a una gran cantidad de gente. La razón no es otra que el revuelo que se ha organizado entorno a estas obras debido a que los arquitectos españoles Cruz y Ortiz propusieron en un principio cortarles a los ciclistas la ruta que atravesaba el museo por este pasaje a fabor de los peatones (podeis ver más en el blog de Kalf). ERROR! si hay algo que es sagrado en el país de los tulipanes son las bicicletas, tanto o más que las vacas en la India, y tocarlas a ellas o a su territorio es imperdonable.

Así que allí estabamos todos, nosotros aquí alzando la mirada para ver las nuevas propuestas donde turistas, peatones y ciclistas se aunan bajo las arcadas del museo y Cruz y Ortiz, en Sevilla, con la mirada puesta en el cielo rogando que esta vez no pongan más trabas...

Panza arriba

Foto: Susana Aparicio

Muchas gracias a todos por los buenos deseos sobre el trabajo (tanto escritos como pensados), parece ser que han funcionado y si todo va bien el 18 comenzaré en un nuevo despacho.
Hasta entonces voy a estar panza arriba disfrutando de unas merecidas vacaciones, desgraciadamente el tiempo no acompaña: para este viernes ya nos han pronosticado agua nieve; pero no creo que eso me afecte mucho jeje.

Como Almale, me he rodeado ya de varios libros para que me hagan compañía en estos días y de un buen limpia cristales (esto ya no lo decía él) para que las cagadas de gaviota y paloma no enturbien las vistas a las obras. Todo con todo prometen ser unos buenos días de descanso.

Un saludo a todos y a disfrutar!

Viviendo en un agujero

Hoy veía en la tv que en este momento en Ámsterdam hay más 350 obras que abarcan desde la construcción de un edificio, pasando por la del metro hasta los baches de las calles por el arreglo de las cañerías (desgraciadamente estas últimas son las menos). La ciudad entera parece estar cambiando de piel al mismo tiempo, las fotos de los turistas estan llenas de andamios y los animales urbanos ya no saben dónde esconderse.

El sábado pasado por la noche, al volver a casa, tuvimos que bajarnos una parada antes y continuar a pié porque unos turistas despistados se habían colado con el coche por el carril de tranvías sin ver que unos metros más adelante el asfalto se cababa continuando tan solo los railes (son las obras del metro). La mitad del coche se había hundido bloqueando el paso de ese transporte público tan popular en la capital holandesa. Mientras pasábamos junto al coche, haciendo malavarismos para no caernos nosotros también, unos japoneses nos miraban sonrientes desde detrás de las ventanillas al mismo tiempo que dos policias (bien fortotes) empujaban el coche desde abajo para sacarlo del agujero haciéndonos sentir como "extras" en una película de Fellini.

Frente a nuestra casa está el Rijksmuseum que, por supuesto, también se encuentra en obras, delante de él se extiende la calle Stadshouderskade a la que se le está dando un facelift para que no se sienta menos que el resto de la ciudad. La semana pasada falló algo en las obras porque unas llamas de varios metros de altura ilumninaban la fachada del museo y le daban alegres reflejos al canal: una cañería de gas que estaba al descubierto había prendido fuego. En el barrio se dió un toque de queda en el que la policía recomendaba no salir de casa y mantener las ventanas cerradas por los gases tóxicos.

Es como si la ciudad se hundiera bajo nuestros pies. Nosotros vivimos, de momento, en un ático pero no mer sorprendería despertar un día de estos y ver que se ha convertido en un subsuelo. Y es que eso de que Holanda se está hundiendo es verdad... y Amsterdam se encuentra en un agujero que se lo traga todo.

Una ciudad llena de calles

Shibam, Jemen

Allí estábamos este viernes pasado, en una ciudad rebosante de calles. Al principio no sabíamos hacia donde ir, tendríamos que cruzar la estación de tren o rodear ese parquecito? continuar por la avenida que se dibujaba al fondo de la calle o meternos por el callejón lleno de tiendecitas del otro lado del paso de cebra? Tantas calles, tantos destinos, cual nos llevaría al nuestro?

Decidimos seguir a pie el recorrido de un tranvía, de esta manera la ciudad pasa por tu lado de una manera más tranquila que cuando vas montado en él entre las conversaciones de los pasajeros y el timbre de tiovivo. Una avenida desierta nos saludaba a nuestro paso, tiendas que parecían cerradas indicaban con un cartelito todo lo contrario, la basura se arremolinaba con el viento en las esquinas. Al final de la avenida nos cortaba el paso un pequeño canal y a nuestra izquierda una imagen subrealista nos mostraba los contornos de un limite urbano que no está indicado en ningún plano pero que las calles de la ciudad delatan: Una especie de autopista pasaba por encima del canal para desembocar en una rotonda que antaño fuese una fuente circular, sin ningun tipo de estatua triunfal en su centro, y de ella sugía una calle inmensamente ancha y larga, con bloques idénticos a ambos lados. Estos bloques sólo eran interrumpidos de vez en cuando por estrechas callecitas o avenidas iguálmente anchas en las que se iniciaba una repitición de los mismos bloques para acabar desmigajados en pequeñas viviendas. Estas calles, tan desiertas y llenas de basura como las anteriores, se veían asaltadas de sorpresa por grupos de personas que desaparecían tan rápidamente como habían aparecido trayéndome a la memoria la descripción que hace Saramago de la ciudad en "Ensayo sobre la ceguera".

Torcimos por una de estas callecitas, alejándonos de esa avenida inmensa que recordaba a dictaduras pasadas y que nunca tuvieron lugar en este país. Inmediatamente nos adentramos en otro mundo, en otra escala. La basura seguía por todas partes pero los grupos habían dado lugar a individuos que se paseaban por las aceras, que entraban en tiendas y peluquerías de las que salía una música exótica. Atrás se quedaba un mundo anónimo de ventanas y lineas inacabables e inacabadas. La escala se volvía más humana, las callecitas se bifurcaban de nuevo, los velos y las barbas, las camisas y abrigos largos se mezclaban con ojos azules y cabelleras rubias. La ciudad se volviá a multiplicar por si misma, sus calles se nos volvía a tragar perdiéndonos en ese laberinto que es La Haya para el viajero que no la conoce.

Buscando trabajo en Holanda (1)

Los hay que se encuentran como pez en el agua en el tema de buscar trabajo o, cosa más corriente en algunos, apuntarse al paro. No sé como será en otros paises, pero aquí en Holanda es toda una aventura para el novato. Una burocracia llena de reglas y trucos que suenan a chino la primera vez que te encuentras con ella, un torbellino en el que me he visto envuelta el último tiempo y que me ha tenido mareada una buena temporada.

Desde hace varios años, desde el 11 de septiembre del 2001 más exactamente, la cosa se puso dura en el mundo de la construcción holandesa. Diferentes proyectos fueron detenidos, sobre todo en el sector de oficinas, la gente ya no invertía, alquileres fueron suspendidos, a lo largo de las autopistas se veían (y se ven) edificios completos vacíos esperando que alguien los alquilase para instalar allí su empresa. Cientos de ventanas sin brillo miraban pasar miles de coches que llevaban a sus ocupantes a viejos edificios, deseando que la crisis pasara... y allí están todavía, vacios, a la espera de nuevos inquilinos.

La empresa para la que trabajo se dedica precisamente a este sector, así que hemos visto reducirse la carpeta de proyectos hasta un mínimo que casi ha rascado fondo. Debido a esto la plantilla se redujo en un periodo de 4 años de 120 empleados a 70 y ha continuado a trompicones el último año, desgraciadamente esta vez me ha tocado a mi seguir el camino que otros tantos companeros iniciaron hace 4 años: el de buscar trabajo. La verdad es que no me puedo quejar mucho porque dentro de lo que cabe aún he tenido suerte: me han dado un periodo bastante largo de tiempo para que encuentre otro.

Que la cosa en el ámbito laboral estaba dificil ya lo sabía, pero de que estaba tan, tan, mal no tenía ni idea. Mientras tanto he tenido ya tantas entrevistas que podría dedicarme a dar cursos sobre el tema y me he encontrado con una fauna tan variada que podría escribir un libro.

Hoy os paso una de mis experiencias con una oficina intermediaria de las que buscan el candidato adecuado para el estudio de arquitectura que ha solicitado de sus servicios:

IJsselstein, 9:30

- Buenos días, tengo una cita con el senor X.
- Ah, si... pasa.
- Hola, soy el senor X, enseguida estoy contigo, mientras tanto puedes rellenar este formulario.

Me quedo mirando el formulario mientras contengo un suspiro... No, eh...
El formulario consta de doce preguntas en las que tengo que indicar el nivel, del 1 al 5, que considero que corresponde con mi personalidad:

Egoista 12345
Flexible 12345
Combate el estrés facilmente 12345
Impaciente 12345
Capacidad de convicción 12345
...

Después de los cinco minutos que me lleva rellenarlo me quedo esperando que el buen hombre deje de hablar por teléfono, como no acaba empiezo a leer la revista que tengo a mano sobre management y me encuentro con el siguiente artículo:

Consejos para managers extranjeros que vienen a trabajar a Holanda, como manejarse con sus subalternos.
- No preguntes por su opinión política ni por su salario.
- Apúntate a tomar cerveza después del trabajo con los miembros de tu equipo y al café de la cocinita en las pausas.
- Pídeles a todos que también vayan (a tomarse la cerveza contigo)
- Aunque alguien no vaya nunca pregúntale siempre si quiere ir.
- No inicies discusiones filosóficas o sobre literatura.
- Infórmate sobre cómo les va en su vida privada regularmente

Si, realmente es esta la manera holandesa de moverse en el mundillo laboral...

- Bueno, ya puedes pasar... vamos a ver, primero te voy a contar algo sobre nuestra empresa: Yo comencé con MTS, después HTS, de allí hice Dirección de empresa especializada en la construcción, cuando salí me puse a trabajar en varios sitios, he sido director regional de alguna empresa y finalmente inicié mi propia empresa, esta!
- Mira que bien...
- Y ahora vamos a hablar de ti, cuéntame quién eres!
- Pues...
- Pero antes de empieces dime, cuál es tu visión sobre la arquitectura?
- Mi visión sobre la arquitectura??
- Si! que es la arquitectura para ti?!

Pero dónde me he metido?? -estaba pensando para mi- Qué quiere, que le de la receta de la abuela? Que le venga con Le Corbusier o Rem Koolhaas y esas cosas?.

Después de soltarle el rollo donde más o menos le dije, con toda la diplomacia que pude, que su pregunta me parecía una estupidez, sobre todo teniendo en cuenta que yo iba allí para ver si tenían algún trabajo y no para soltarle un discurso sobre la arquitectura, el tipo no se daba por vencido y continuaba...

- Pero... como definirías tu arquitectura, qué tiene de particular que si voy conduciendo por la calle puedo decir... eso lo ha hecho Susana!
- Quieres decir algo así como "la marca de la casa"?
- Si, bueno... digamoslo así, si te digo que me diseñes una casa cómo sería?
- Bueno, si quieres que te diseñe la casa vamos a tener que hacer una cita...
- No, lo que quiero decir es... yo quería hacer construir mi casa (nota aclaratoria: eso es algo casi imposible aquí en Holanda) y les pedí a varios arquitectos que me hiciesen un diseño de mi casa, puedes hacérmelo tu tambien?
- Ahora?
- Si
- Primero necesitaría saber qué es importante para ti, donde va a estar ubicada, de cuanto dinero dispones...
- No... eso tampoco lo sabían ellos, les dije que hicieran lo que quisieran...
- Ya ya... (esta conversación no va a ningun sitio)
- Si, porque tu eres la artista! asi que tienes que diseñar algo para mi y tu tienes que convencerme de lo que estas haciendo!
- Ya... sin ningun dato, ni metros cuadrados, ni necesidades, ni costos, ni nada de nada...
- Exáctamente!
- Osea, que no sabes lo que quieres y necesitas que alguien te lo diga...

Una vez finalizada la entrevista todavía él no sabía quien era yo, mi curriculum y mi portafolio se quedanron bien tranquilitos en la bolsa, ni esfuerzo hice por sacarlos... si el tipo este me tiene que presentar a algún estudio no quiero ni saber como será la conversación con el cliente...

Poniéndome el velo

Hace más de un año que me cruzo constantemente con una vacante para arquitecto en Barein, que el arquitecto debe ser hombre no se dice pero se deduce por la ubicación del país (pinchad en Barein). Hace también más de un año que le estoy dando la tabarra a Juan para que solicite pero sin resultado... hasta hace unos días! que no se si es por quitárseme de encima o porque lo he convencido de que vayamos a un sitio donde haga sol ha decidio enviar su curriculum (je...aún tengo que ver si lo envía o me está tomando el pelo, yo creo que es más bien esto último).

El caso es que ante la posibilidad de que me tome en serio me he planteado cómo sería vivir allí. En primer lugar supongo que estaré de vacaciones porque no sé las posibilidades de trabajo que habrá para la mujer, unas vacacioncitas de un añito o algo así... sin abusar (jejeje, no es que le insista que vayamos allí para estar a la bartola, claro...). Uno de los problemas que se me plantean en primer lugar es que seguramente no podré ir en biquini a la playa (hmmmm comienzan las dudas), otro es que la cuestión de poder salir por ahí sin chaperone no la veo muy clara, pero lo que más me tiene en vilo es la cuestión del velo.

Hasta ahora no le había prestado una atención excesiva a este accesorio por no utilizarlo, pero pensando que a lo mejor un día de estos me toca llevarlo me he puesto a observar las últimas modas y los conceptos más clásicos. En julio del año pasado puse un post (pincha aquí) en el que hablaba de lo sexi que pueden ser algunas bestimentas musulmanas, ayer se me volvió a confirmar esta opinión mientras miraba los diferentes tipos al pasearme por la estación central de Amsterdam. He visto modelos desde los clásicos de velo negro con túnica (que me recuerdan a las abuelas que se ven en los pueblos con los pañuelos negros y las zapatillas) hasta algunos verdes fosforitos tipo bandolera haciendo juego con un abriguito bien ceñido del mismo color... super sexi! Así que ya estoy en casa ensayando delante del espejo cómo ponerme el velo, no es que tenga muchos, pero unas bufandas sirven igual.

Y aunque no he podido encontrar mucha información sobre como anudarlo (de corbatas hay mucha en el google) lo que si me ha quedado muy claro, gracias a un folletito que he encontrado, es como no me lo tengo que poner cuando me saquen las fotos para los papeles oficiales:

MAL / BIEN


Nota para mi madre (por si se le ocurre leer este post): mamá no te preocupes, encuanto Juan me quiera vender por un par de camellos me vuelvo...

Respondiendo a la invitación de jz

Estas son mis respuestas a la encuesta que me ha enviado jz para saber mis opiniones en cuanto a música además de arquitectura (cómo te iba a despreciar la invitación). No te asustes eh! jaja, soy medio tremenda.

1. 10 álbumes de mi colección:
1. Para que no se duerman los sentidos - Manolo García
2. Sueño Stereo - Soda Stereo
3. My iron lung - Radiohead
4. Próxima estación Esperanza - Manu Chao
5. El lago de los cisnes - Peter Tschikowsky
6. Tourist - St Germain
7. Banda sonora de "Le fabuleux destin d´Amelie Poulain" - Yann Tiersen
8. Destrangis - Estopa
9. U2 The best of 1980-1990 - U2
10. Swallow this live - Poison

2. Los discos que me dieron vergüenza encontrar buscando la respuesta anterior:
Ninguno...se que anda por ahí uno de los Mojinos Escozíos pero no lo he llegado a encontrar...

3. Ultimo CD que compré:
1. Para que no se duerman los sentidos - Manolo García

4. Ultimas canciones que escuché antes de escribir este post:
1. Al gauchito (Juan) tocando la guitarra (no se sabe que es...)
3. Delectrico - Babasonicos
4. Rezo por vos - Mercedes Sosa canta Charly García
5. Eccezionale - Irene Grandi
6. Malva - Manolo García

5. Canciones que escucho seguido y tienen significado para mí (en ningún orden específico):
No es que las escuche todas muy de seguido pero si que tienen significado...
1. Angel eléctrico - Soda Stereo
2. Aviones plateados - El último de la fila
3. Bajos de pantalón - Rosendo
4. 20 de abril - Celtas cortos
5. Llanto de pasión - El último de la fila
6. Bares que lugares - Gabinete Caligari
7. Dedos de mimbre - Luis Alberto Spineta
8. El límite - La frontera
9. A Dios le pido - Juanes
10. Cuchillos - Mercedes Sosa canta Charly García

6. 5 personas a quienes les voy a pasar esto y ¿por qué?
1. A Kalf, para ver si sus gustos se han modificado aquí en Holanda.
2. A Ruthita, para ver que se escucha por esas tierras... y porque está en las nubes.
3. A Sabrosón, para ver ese ritmo cubano.
4. A Carmen, para poder recibirla con música de fondo cuando venga...
5. A luc, porque tengo curiosidad por saber si aún escucha música "flamenca" y cual.

Bueno... esto ha sido todo por hoy... pero no os vayais todavía, que aún hay mas!

Compasión por la profesión

El otro día aparecía la siguiente vacante en una página de arquitectura:

Para reforzar nuestro equipo buscamos un arquitecto paisajístico con 5 a 10 años de experiencia demostrable. Tiene que poder dirigir proyectos de manera independiente, tener una buena mano para el diseño y experiencia en proyectos urbanos a nivel macro y meso.
Compasión por la profesión, buena comunicación, creativo, flexible, con visión y "algo" de capacidad para relativizar son cualidades que buscamos en el candidato.

Que la cosa no está muy bien últimamente dentro de la profesión, aquí en Holanda, es seguro pero tanto como para tenerle compasión...

Como niños

Calder Alexander, Arlequín con bolas de nieve. 1970. Móvil en metal

Como ya comenté en un post al edificio de enfrente le están haciendo un facelift, le han quitado la fachada inicial y le están poniendo otra "cáscara" más moderna. Los obreros se pasean durante todo el día por su esqueleto desnudo cubriéndolo poco a poco. Por supuesto, los obreros holandeses no son muy diferentes a los de otras partes del mundo, quizás menos bocazas pero se dejan oir igualmente cuando tienen ocasión y ven pasar a alguna chica por la calle. Eso si, tengo que hacerles justicia y reconocer que nunca he tenido problemas con ellos en las ocasiones que he estado en las obras por cuestion de trabajo. Pero volviendo al tema inicial: los obreros de enfrente son como los de todos los sitios, con sus bromas de mal gusto, sus gritos y silvidos, su carcajadas a todo pulmón y, entre ellos, todos unos machitos.

Por eso me ha hecho tanta gracia verlos hoy jugando como niños con la nieve: un grupo que se encontraba en un andamio colgante colocando la fachada se ha puesto a reunir una montañita de tan precioso material para hacer municiones y, cuando otro grupo despistado pasaba por abajo, los torpedeaban con bolas de nieve. No se si es que sonsolamente brutos o que no se han parado a pensar mucho, pero una bola de nieve bien aplastada y tirada desde un quinto piso al llegar a la cabeza de la victima parece un ladrillo. Creo que habrá sido esta la razón por la que un par de ellos han salido corriendo dando tumbos mientras se llevaban las manos a la cabeza y gritaban improperios que hasta yo podía oir a varios metros de distancia y tras las ventanas cerradas. Como si eso no fuese poco a otro se le ha ocurrido utilizar una chapa a modo de excabadora para reunir una mayor cantidad de nieve que después ha tirado con chapa y todo para abajo. Afortunadamente la operación le ha llevado tanto tiempo que cuando por fin lo ha puesto todo sobre la barandilla del andamio y empujado, perdiendo casi el equilibrio él mismo, ya se habían marchado todos sus compañeros de la planta baja.

Realmente no sé quienes son más niños, si ellos que estaban jugando con la nieve o yo que los estaba mirando muerta de risa desde la sala de reuniones...

Amsterdam Nevada

Foto: Susana Aparicio

Si quereis ver más fotos de Amsterdam bajo la capa blanca os podeis pasar por mi fotolog: http://opnames.fotopic.net

Urbanismo y transformacion de la sexualidad: de Edo a Tokyo

Por las mañanas en el tranvia, mientras voy a la oficina, suelo leer algun libro que llevo en el bolso para tal ocasion...
Hace un tiempo llevé una de las revistas de bolsillo de Fisuras, revista de arquitectura y urbanismo en la que cada vez se suele desarrollar un tema sobre el cual escriben articulos desde arquitectos hasta diseñadores de moda.

En este número: "los cienmil cuartos de las cienmil casas", hay un articulo en el que se habla de la sexualidad en la ciudad y en una cultura muy caracteristica: la japonesa. El articulo trata del desarrollo de la ciudad atraves de la experimentacion de la sexualidad de sus ciudadanos. Esta escrito por Chizuko Ueno, profesora de sociologia en la Graduate School of Humanities an Sociology en la Universidad de Tokio. En el se ve como la sexualidad, tal y como se experimenta, es muy especifica de cada sociedad.

Como es un articulo bastante extenso, pero que realmente merece la pena, y cada parrafo tiene el contenido suficiente como para iniciar una discusion o pararse a pensar sobre ello lo voy a ir poniendo en mensajes sueltos que se pueden leer seguidamente o de a poquito. Los he colocado en el blog de arquitectura y urbanismo que tengo junto a mi marido, Juan, llamado Urbanamente (podeis pinchar aquí para llegar a él). Todavía no los he colocado todos, lo voy haciendo poco a poco, os los encontrareis en orden siendo el de más arriba el primero y el último el de más abajo.

Aquí os dejo la introducción de estos textos que deja entreveer un poco la vision japonesa con respecto al sexo y su reflejo en la ciudad. Espero que os resulte tan interesante como me ha resultado a mi.

Vida de un hombre amante

En Koshoku Ichidai Otoko (Vida de un Hombre Amante), memorias ficticias de un Don Juan japones de 54 años, creadas por Ihara Saikaku a finales del siglo XVII, el narrador, Yonosuke, cuantifica su vida sexual: "a lo largo de mis 54 años de vida, el numero de mujeres con que he dormido suma la cantidad de 3.742, y el de jovenes hombres has llegado a 725. Estoy totalmente seguro de estas cifras, pues hice un documento en cada ocasion" Yonosuke no hace puntuaciones cuando se refiere a las relaciones sxuales con hombres, ni se identifica a si mismo como bisexual. Al enumerar, nos idica su simple pasion, dando por hecho tanto la hetero- como la homosexualidad, aparentemente asumiendo que su lector tambien lo hara.

Sin embargo, hay algo no habitual en su pasion por registrar su vida sexual: primero, su entusiasmo por la documentacion; segundo, su entusiasmo por llevar la cuenta de las cifras totales. Yonosuke reduce sus experiencias eroticas a la suma en sus cifras. El heroe erotico, como el Genji de la Dama Murasaki del siglo XIII, es una gran tradicion en la literatura japonesa. Sin embargo, cuando Genji recuerda al final de su vida las mujeres que ha amado, aparecen no como un numero, sino como una variedad. Su experiencia con cada mujer es unica, imposible de reducir a un numero para una comparacion de sumas.

La epoca de Yonosuke era tambien la epoca del auge del capitalismo mercantil Munazanyo (La Sociedad del Calculo), cuyo titulo implica una caricatura de una sociedad en que el dinero puede comprarlo tolo. Saikaku vivioi durante el regimen dual de poder, autoridad y dinero. Aunque la clase mercantil era el ultimo estamento social, por debajo de campesinos y de artesanos, su poder economico socavaba la estructura de autoridad establecida por las clases guerreras dominantes. En muchos sentidos, la ciudad de Edo, que despues seria la ciudad de Tokio, capital del Japon moderno, mostraba ya todas las caracteristicas de una sociedad de masas, caracterizada por el consumo de masas.

Primera parte del articulo "Urbanismo y transformacion de la sexualidad: de Edo a Tokyo", Chizuko Ueno

Tres amores

Xul Solar

Tengo tres amores que resumen todos los que he tenido y, quizás, todos los que llegue a tener. Dos de ellos no me han pertenecido nunca y seguramente me serán siempre ajenos. El tercero, que también puede ser el primero según como se lo mire, es el más cercano a mi y a la vez el que más lejos en el tiempo está, no importa si miro hacia delante o hacia atrás. Y en cada uno de ellos puedo encontrar entre sus plieges y callejones sin salida otros tantos amores que al final vuelven a ser los tres iniciales.

El primero es un amor que ya pasó, que sigue ahí presente como un fantasma que me rodea todos los días, es un amor nostálgico que se ha quedado congelado en sus fachadas, fachadas que quieren evocar un pasado que seguramente nunca exisistió pero que igualmente quiere subsistir en nuestra memoria. Algo así como el libro de poemas que Borges escribió a su vuelta en su ciudad natal: "Fervor de Buenos Aires" (1923). Poemas con los que quería dejar grabada la ciudad de sus recuerdos y que quizás sólo fuesen eso, un recuerdo desdibujado de tanto traerlo a la memoria. Esto mismo sucede con mi primer amor, pero sus recuerdos quedan grabados en ladrillos en lugar de en palabras y sus calles sólo dejan adivinar momentos pasados, escondidos en la penumbra de sus escaleras hundidas. Este primer amor, o el último según como se mire, es Amsterdam. Amsterdam representa para mí un paso de tiempo contenido, una escena de película atascada en una imagen que se niega, entre chirridos, a dar paso a la siguiente secuencia. Una imagen preciosa y persistente parada en el tiempo.

Mi segundo amor, el más apasionado de todos ellos, se debate entre la caida precipitada al vacío para después volver a emerger como en un torbellino de agua y el estallido de las burbujas de sus calles, entre sus librerías y sus cafés, sus tangos y sus folletos coloreados tirados por el suelo. Es un amor que te puede arrastrar hasta lo más alto y dejarte ver como funciona el mundo a tus pies para, un segundo más tarde, dejarte caer pesadamente por la rejilla más oscura. Este amor es un brillante opaco al que hay que sacarle brillo poco a poco, par no dañarlo, para que no te dañe. Su magia cautivadora sale de sus calles llenas de baches que hacen resaltar con más ahínco su arquitectura orgullosa, sus elevadas fachadas que miran al cielo desafiándolo; sale de sus habitantes, exaustos de tanto correr por sus aceras, de correr y no llegar, de llegar para volver a empezar. Este segundo amor, el más frenético de todos, es Buenos Aires. Buenos Aires me atrae como el canto de las sirenas a Ulises desde el primer día que la pisé: San Telmo, Palermo, La Recoleta... Buenos Aires es esto y mucho más, porque cada vez que pienso en sus calles veo también las de muchos otros pueblos y ciudades del interior, veo sus casas quemadas por el sol, su cuadrícula inagotable que Borges -una vez más Borges- tan bien describió en sus poemas. Buenos Aires representa para mí todo eso que puede llegar a ser o quedarse en el camino, es la apuesta personal a la que jugamos todos en esta vida.

Mi último amor, o el primero de todos no lo sé, toma forma en el olor a jazmín del Uruguay, en sus colinas verdes y brillantes, en sus playas mansas y azules, en sus casas coloreadas del interior, en su capital, Montevideo, decaida y orgullosa, en sus gentes amables y vuelve a traer en mi el recuerdo de mi otro amor que se confunde con este, que acaban siendo uno mismo. Uruguay me trae recuerdos de mi patria, España, de mi tierra, Aragón. Trae de nuevo el recuerdo de unas mismas colinas, amarillas de espigas de trigo, por las que corría de pequeña formando dibujos que más tarde observaba riéndome en lo alto de algún montículo cercano, de unas playas con olor a crema de sol abarrotadas de turistas, de los pueblecitos blancos del sur, de la gente norteña ruda y cálida. Y vuelve a mi ese olor que lo impregna todo, que llena todo el aire a mi alrededor del perfume del jazmín como un amor platónico, lleno de paz. Un amor que se dibuja en una casita a orillas del mar, una casita con una biblioteca con olor a cuero y libros viejos, una biblioteca que da a un jardín llenos de flores y al fondo una tortuga descansa a la sombra de los árboles.

Estos son mis tres amores, amores que siempre me acompañan como si de uno sólo se tratase, amores en los que perderse para regresar un poco más tarde con la cabeza en los pies y el corazón en las manos.

Nieva

Hoy en Amsterdam, como en el resto de casi toda Europa, está nevando! A lo mejor os preguntais "y no es normal que nieve en Holanda?" a fin de cuentas estos paises que se encuentran cerca del norte de Europa tienen fama de frios... Pero no, ya no es normal que nieve en Holanda. Los viejos cuentan que antes si lo era, cada invierno el pais se cubría de esa capa blanca y esponjosa, sin embargo las últimas décadas ya no sucede tan amenudo. Desde que yo estoy aquí, hará unos once años, nieva con un intervalo de cuatro o cinco años. Y con nevar me refiero a que las aceras queden cubiertas por varios días, a poder ser semanas, y no por unas horas como es el caso en el periodo intermedio.

Pero como estaba diciendo, hoy Amsterdam es blanca, no se cuanto durará porque los coches lo dejan todo hecho un asco, de momento está todo resplandeciente y no cesan de caer copos.

Como entre semana mi mundo se reduce a lo que veo por la ventana (la del tranvía, la de la oficina, la del ordenador, la de casa, la de la tv...) sólo puedo decir que mi experiencia se queda en verla caer y obserbar a la gente a mi alrededor. Hoy hemos amanecido todos envueltos en bufandas, gorros y anoraks con un buen relleno, la señora que reparte los periódicos en la estación estaba embutida en un mono de esquí rosa fosforito y un gorro de lana rojo que nos hacía reir a todos, sin pararnos a pensar que nosotros tampoco íbamos vestidos de pasarela.

No se porqué pero mirando Amsterdam desde la ventana del tranvía he tenido que pensar en la película islandesa "Noi Albinoi", una película en la que el color predominante es el blanco y un cielo lechoso lo cubre todo. La trama se desarrolla en un pueblecito medio aislado del mundo, donde nunca pasa nada. Yo seguía mirando por la ventana, viendo como un monton de lo que parecían hormiguitas coloreadas tomaban lugar en la ciudad: los escaparates de las tiendas se iluminaban, los bancos abrían sus puertas, otras se amontonaban junto al semáforo. Tan diferente de esa soledad que se respira en el pueblecito de la película, aislado del mundo por la nieve...Y, mientras me limpiaba la caca de perro que había pisado sin verla de lo blanca que estaba, me decía que no estaría mal que cayese un poco más, a ver si lo cubre todo y empezamos de nuevo este año con una capa brillante y limpia...

Portare

Porta Maggiore, Muro de Aureliano Roma. Construida por el emperador Claudio en el 52 a.C.

No todos los días se inagura una ciudad y cuando esto sucede, a pesar de todas las celebraciones, ya no conserva el significado que tuvieron en tiempos anteriores, cuando la ciudad formaba parte del cosmos en el que la humanidad habitaba y había que presentarla como tal a los dioses para que estos le dieran sus bendiciones. De estos rituales han sugido palabras que actualmente utilizamos diariamente sin ser conscientes del significado que llevaron consigo.

Uno de estos ejemplos surge con la "inaguración" de la ciudad de Roma y el resto de sus ciudades, esto conllevaba todo un ritual que se dividía en tres partes según la fórmula de Varro: el Conregio, el Conspicio y el Cortumio. Esta ceremonia recibía el nombre de Contemplatio.

Durante el Conregio el "adivino" dibujaba un diagrama en el suelo con su vara, llamada "litus", determinando las direcciones del viento de este a oeste, y el norte y sur de la ciudad.
En el Conspicio el adivino dirigía la mirada todo lo lejos que le dejasen ver sus ojos y determinaba los símbolos, como árboles, que limitarían la zona donde tendrían lugar los presagios.
Finalmente, durante el Cortumio, decía que símbolos estaba esperando para interpretar los presagios. Una vez que aparecían los animales que llevaban el mensaje el adivino los interpretaba según las reglas de la "ciencia".

Tras esto llegaban varios rituales más para acabar en la parte más importante de toda la ceremonia: el arrastre del "suculus primigenius" por el inagurador de la ciudad para demarcar sus límites. Esto no era otra cosa que un arado tirado por un buey blanco y una vaca, el buey al lado externo y la vaca al interno. Con él araba toda la superficie de la que iba a ser la ciudad. La hoja del arado estaba colocada de forma oblicua para que la tierra quedase en la parte interna, y por tanto del lado de la ciudad, si ésta caía fuera los seguidores la recogían y la tiraban dentro de los límites de la ciudad. Cuando llegaba a la altura donde se encontrarían las entradas de la ciudad (tres según el ritual etrusco) levantaba el arado y lo llevaba en volandas hasta donde continuara la muralla. Según los escritores del Mundo Antiguo es este transporte (portare) lo que da origen a la "porta", nuestra puerta actual.

Sería divertido ver este tipo de rituales durante el replanteamiento de un edificio, desgraciadamente en actualmente ya no disponemos de tiempo para estas cosas...

Aves de paso

Migratory birds, Pavel Miguel. Material: metal and plaster



Bienvenidos! decía el cartel.

Un grupo de unas cincuenta personas se apresuró a pasar por debajo de la puerta para cruzar la linea que los separaba de su destino. Ya esta! por fin! después de tantos meses de espera y dificultades lo habían conseguido: les habían dado permiso para entrar en el país. Eso no significaba todavía que pudiesen quedarse en él pero no importaba, de momento estaban allí, luego ya verían.

A muchos de ellos los esperaban sus parejas, sus maridos o mujeres, con grandes espectativas. Ya no pensaban en esos malos ratos, en los momentos de desesperación luchando con los papeles y la burocracia. Se miraban unos a otros con cara de alegría, recordando las historias que cada uno había contado.

Allí estaba Abdulai, de origen ganés, casado con una holandesa desde haciá seis años y con un hijo de dos. A él le habían devuelto a su país a pesar de estar casado con una autóctona y llevar ya varios años viviendo allí, primero tendría que quedarse en su país de origen mientras realizaba los trámites que le otorgarían el permiso para poder pedir el permiso de residencia (valga la redundancia), que no era lo mismo que el papeleo que llegaría después para legalizar su residencia, por supuesto! Estaba todo muy claro, solo había que utilizar la lógica para comprenderlo...

Huda, con Nabegué de la mano, miraba constantemente a su alrededor buscando a su marido. Este había llegado dos años antes como refugiado político para ver como estaba la cosa y, si todo iba bien, las traería consigo más tarde. Por fín había llegado ese momento, a él lo habían reconocido como asilado y ellas habían escapado con una maleta en la mano y una mochilita a los hombros de Nabegué, no traían más pertenencias que esas. Pero no importaba, ahora se iban a poder juntar. Bien es verdad que primero les tocaría estar en un campo de refugiados, entre dos y tres años, mientras se estudiaba su caso y que eso significaba que estarían todavía separados ya que a él le habían concedido una casa en un pueblecito muy pintoresco pero, de vez en cuando, las podría ir a visitar al campo. "No importa" seguía pensando "sólo es cuestión de esperar un poco más..."

Ghizlane ya entendía un poco de holandés...o al menos eso creía hasta que oyó hablar a los policías que los guiaban sin comprender nada. Su futuro marido le había enviado al pueblo un reproductor de CD's y CD´s con las lecciones de holandés que había tenido que estudiar minuciosamente para poderse presentar al examen. Esto último no había sido facil, como ella vivía en un pueblecito de la montaña lejos de la capital donde no había teléfono tuvo que caminar 20 km hasta el sitio más cercano y desde allí realizar la conferencia con Holanda para que le tomasen el examen através de ese aparato que no dejaba de crujir y hacer ruidos raros. Para poder pagar la llamada había estado ahorrando medio año y Monir le había enviado también una suma considerable de dinero para ayudarla en los trámites y el viaje. Pero eso tampoco importaba, había aprobado sin saber cómo y ahora podria ir a ese país tan deseado del que tanto le habían contado. Sabía que no había terminado con la burocracia, ahora tendría que iniciar también los trámites para poder establecerse allí pero de eso ya se preocuparía más tarde...

Hochi Ming se sentía perdida, no entendía nada, ya había estado muchas veces con su marido en Holanda de vacaciones pero esta vez era distinto, en el último viaje no la habían dejado entrar porque venían para quedarse y ella no tenía el pasaporte. Ahora parecía que lo tenía ya todo en regla para poder entrar y comenzar también los tramites. Su marido, Hans, tampoco entendía nada: llevaba 10 años estacionado en China por su trabajo, allí había conocido a Hochi Ming, una abogada que trabajaba para la firma que representaba a su empresa, se gustaron, tardaron en dar a conocer sus sentimientos pero después ya no hubo quien los separase...hasta que él tuvo que volver a Holanda. Una vez aquí le dijeron que no podía traer a su mujer así como así por muy holandés que fuera, primero tendría que demostrar que estaban casados y para eso había un trámite de seis meses, en ese tiempo ella no podría entrar a Holanda ni como turista. "Espero que no cambien de opinión en el último momento y tenga que volver a Hong Kong de nuevo" se le cruzaba una y otra vez por la cabeza "de todas maneras no me siento querida en este país..."

María acariciaba la cabecita de su hija Victoria, hoy hacía justo un mes que Miguel la había llamado diciéndole que ya estaban arreglados los papeles para que la familia pudiera unificarse. Le había llevado un año y medio conseguirlos desde que salió de manera ilegal del país para pedir el asilo político que afortunadamente se lo habían concedido de forma bastante rápida... un año habían tardado solamente! Miguel le había contado por teléfono que después de que lo dejaran salir del centro donde estaba en espera de la resolución lo único que le habían dado era un billete de tren para llegar a la estación central de Amsterdam y una tarjeta de teléfono de cinco euros. No tenía casa ni amigos a los que acudir, no sabía a donde ir ni a quién pedir ayuda. Con la tarjeta llamó a su abogada, ésta le dió la dirección de una organización que ayudaba a inmigrantes hispanohablantes "toma el bus 22 y bájate en el Harlemmermeerplein" le había dicho. Después de preguntar de dónde salía el bus 22 sin saber lo que era un "bus" había estado como cuatro horas esperándolo. En ese tiempo vió pasar muchas guaguas con el número 22 pero en ninguna decía "bus". Finalmente alguien le explicó "eso es el bus" y pudo llegar sin problemas a Casa Migrante donde lo ayudaron a encontrar alojamiento, trabajo y los papeles para poder reunir a su familia con él. Ahora sólo restaba aprender el idioma, que Miguel ya hablaba más o menos, y buscar un trabajo pero eso no iba a ser dificil les habían dicho, aquí dan un curso gratis de holandés a todos los recien llegados (legalmente) y un curso de integración donde te explican las costumbres locales como "qué llevar a un cumpleaños, como funciona el transporte público y esas cosas". Iba a ser dificil aprender un idioma tan raro en el que parecía que hablaban con una patata en la boca pero no importaba... por fin iban a reunirse con Migel!

Alguien en uniforme había llegado, sacó una lista y comenzó a decir nombres, las personas correspondientes se iban acercando a él, una puerta se abrió y ahí, amontonados, los estaban esperando unas caras relucientes y llenas de ilusión... sus familias!!



Los nombres son ficticios, las historias son reales, las han vivido amigos y conocidos o las he leido en reportajes y visto por la tv. Una de ellas, la del examen por teléfono, es la propuesta del gobierno actual para dificultar la entrada de inmigrantes al pais.

Cambio de trabajo

Una capa brillante y gélida cubría esta mañana Amsterdam. El aliento se congelaba nada más salir de los pulmones y se sentía cristalizar hasta en el mismísimo corazón una vez puestos los pies fuera de casa. El tejado del Rijksmuseum tenía un brillo acerado a la luz del sol naciente y las gaviotas volaban sin descanso por miedo a que al posarse sobre las canaletas una patita se les pegase por el frío y más tarde se quedase allí, al querer salir volando.

Yo iba perdiendo trocitos del alma como si de cubitos de hielo se tratase, se me escapaban de las mangas del abrigo, de las botas cuando las sacudía un poquito y hasta del sombrero. En el tranvía se estaba formando una montañita junto a mis pies haciendo que los pasajeros que subían se resbalasen y cayesen en el charco que se extendía por el suelo. Mirando por la ventana me he dado cuenta de que yo no era la única que perdía el alma de esta manera: un viejecito envuelto en varios abrigos y bufandas empujaba un carrito lleno de trocitos de hielo, de vez en cuando se paraba al lado de los madrugadores que esperanban el transporte público, sacaba un pala de plástico rojo del bolsillo y seguía llenando su carrito con los pedacitos helados perdidos por los futuros pasajeros. Estos se lo quedaban mirando sorprendidos, primero a él luego a la montañita de hielo, alejándose de ella como si fuese algo sucio sin comprender que era su alma lo que estaban perdiendo.

Fijándome un poco más me he dado cuenta de que el hielo desprendido cambiaba de color sergún la persona que lo perdía. Así el mío irradiaba un color azul metálico desde el interior de cada trocito, difuminado por la capa que lo envolvía; la de la señora que se sentaba junto a mi tenía un color marrón oxidado y la del conductor era tan roja que parecía arder mientras tocaba el clacson y le gritaba al ciclista que se había cruzado en su camino sin mirar.

El anciano seguía allí, recogiendo los pedacitos sueltos. No lo he podido evitar y me he bajado del tranvía para hablar con él.
- Para qué colecciona los trocitos de hielo, opa?
Unos ojos de un azul profundo se ha vuelto hacia mi y me han sonreido amablemente, después se ha vuelto a agachar para seguir con su recolección, esta vez han sido los míos los que han ido a parar a su carrito.
- Cuando salga el sol -me ha dicho con una voz aterciopelada- todo el mundo va a querer recuperar su alma, pero ésta se habrá derretido y habrá sido pisoteada y ensuciada. Yo busco los trocitos que la gente deja caer, los selecciono y los junto de nuevo antes de meterlos en el congelador. Así, al llegar la primavera podreis disfrutar otra vez de sus colores y olores en lugar de estar rodeados de ese mundo gris y feo en el que os moveis ahora.

Después de pensármelo un rato me he puesto los guantes y he comenzado a juntar pedacitos y echarlos al carro.

Desde hoy he cambiado de trabajo: me voy a hacer asistente del recolector de almas caidas, a ver si por lo menos consigo recuperar la mía...

La globalización

Ultimamente no dejo de oir el término globalización por todas parte, así que no me ha quedado más remedio que pararme a pensar sobre ello. A que nos referimos cuándo hablamos de globalización? sabemos qué estamos diciendo?. Realmente es esto un fenómeno nuevo, la llamada globalización? Porqué atribuir algunos efectos del momento a este término? realmente se producen por su causa o es alreves, que todos esos efectos los aclaramos diciendo "es cosa de la globalización"?.

Cuándo o cómo surgió esta palabra para explicar todo lo que pasa actualmente se me ha escapado, de repente estaba allí y todos hablábamos como si hubiésemos nacido con ella en la boca. Lo curioso es que es un término usado sobre todo en el mundo financiero y comercial del que parece haberse escapado para ser aplicada a diestro y siniestro, algo así como se usó el término "sustentable" allá por los años ´70 hasta que ya nadie supo que significaba realmente.

Como explicaba Juan Rosell Lastortras, presidente de Fodere (Federación Europea de Empresarios) y del Fomento del Trabajo de Barcelona, No es la primera vez que el mundo afronta la globalización. Se dieron ya intentos de este tipo en tiempos del imperio romano, del británico y del español (...) y sin embargo parece que nos lo hayamos inventado nosotros las últimas décadas. Tengo que reconocer que la "globalización" actual es de otro caracter que aquella que se dió en otros momentos y que una gran responsable de ello es la media. Así nos deja ver Fernando Meza en uno de sus post en Periodismo Global cómo incluso el mundo de los blogs a llegado a formar parte de esa "globalización" y su ampliación.

Gracias a los medios de información sabemos lo que está sucediendo en Sri Lanka después del Tsumani, o que en Madrid se ha incendiado uno de los ocho rascacielos más altos de toda la ciudad, sabemos también como se componía su estructura al igual que nos informamos sobre la estructura de las torres gemelas y porqué estas no causaron más daños de lo que hicieron, sabemos como han transcurrido las elecciones en Irak y en los E.E.U.U., sabemos... ESO es globalización.

Los mercados capitales se abren, o se quieren abrir, a nivel global. El Banco de Pagos Internacional ha estimado que las transacciones mundiales de dinero (en los distintos mercados de divisas) asciende a alrededor de 1,9 billones de dólares (cuatro veces el PIB español). Estos flujos de capitales han enriquecido y arruinado a muchos países, ya que la solvencia de sus divisas está en función de la entrada y salida de capitales. Y eso explica, en parte, crisis financieras como las de México, Rusia, o el sudeste asíático. Como explica Carlos Sanchez en un especial de El Mundo (que le recomiendo a todo el mundo). Y ESO también es globalización.

La globalización implica a su vez un movimiento de trabajo a nivel mundial en el las diferentes empresas no sólo tienen sedes en otros paises sino que ademas interactuan entre ellas. Los expats son cada vez más comunes así como los periódicos, organizaciones e instancias creadas entorno a ellos. A la vez Manuel Castells, sociólogo español, admite que La mayor parte de la gente en el mundo no trabaja en empresas globales, ni siquiera en empresas que están relacionadas con procesos globales. Se calcula (..) que entre el ochenta y el noventa por ciento de la mano de obra mundial trabaja en mercados de trabajo locales, locales entendiendo regionales, ni siquiera en nacionales. Obviamente incluyendo en esto toda la inmensa mano de obra rural en Asia, o Africa, o América Latina. Asia, todavía hoy, es más rural que industrial. Pero incluso en las economías urbanas la mayor parte de gente trabaja en mercados de trabajo locales. Así es en el mundo y también en España. La llamada globalización crea a su vez otros movimientos contrarios a ella, movimientos locales en busca de su propia identidad que se cierran a influencias externas e incluso niegan que otros tengan también derecho a su propia identidad dentro de sus fronteras.

Gracias a una investigación que estamos realizando sobre la inmigración española en Holanda hemos descubierto que en los años ´60 los inmigrantes que llegaban aquí para trabajar (tanto turcos e italianos como españoles) los llamados "gastarbeiders" no aprendieron el idioma porque no se les exigía, alreves, mejor si no lo hacían porque la intención era que con el tiempo volvieran a su país. Contrariamente resultó que estos se establecieron en Holanda y es una generación que todavía se sigue comunicando en su propio idioma... "gran error" dicen ahora. Sin embargo gran parte de los inmigrantes europeos actuales tampoco lo hacen "no importa" dicen "con el inglés es suficiente...es la globalización" y con ello se supone que hoy están aquí y mañana estarán en otro sitio, así que para qué aprenderlo, lo que supone que muchos de ellos se encuentran en una burbuja y no lleguan a saber nunca cómo funciona realmente la sociedad holandesa.

La globalizacion... sinceramente sigo sin saber de qué hablamos cuando la nombramos tan facilmente, como si fuese el pan de cada día.

Cuestion de idiomas

Ultimamente me quedo sorprendidísima leyendo algunos blogs en los que sus dueños escriben tranquilamente en un idioma que no es el suyo, el nativo. Ahí tenemos a guiri escribiendo en castellano y catalán; a Rhutita practicando tranquilamente el castellano en su blog; a B_art que aunque no es que tenga una historia blogera muy larga, y lo haga en holandés, escribe comentarios es español... y así debe de haber muchísimos más!

Y dónde han aprendido todos ellos estos idiomas? "pues en España!" me contestaba Bart cuando le preguntaba donde lo había hecho... como si fuese lo más normal del mundo, otros en su propio país y siempre gracias a algunas vacaciones y amigos que han hecho en algun sitiode habla hispana, como Rhutita.

Mientras pensaba en todo esto se me vino a la cabeza una situación en la que me estuve maravillando igualmente del dominio del español de los personajes que me acompañaban. Y aunque no eran salidos de algún blog, bien los podía haber sacado de un libro de cuentos...

Hace ya muchos años un conocido, del que se podría escribir un libro, después de muchas aventuras (y haberlo dado por desaparecido) acabó instalándose en Bruselas. Fué a parar a la casa de unos "condes" belgas que alquilaban la planta baja de la casona en la que vivían en el centro de Bruselas. Como la nobleza ya no es lo que era, necesitaban dinero así que habían adaptado esa parte de la casa como apartamento independiente del resto y lo alquilaban, eso si, através de una empresa que te exigía una serie de requisitos y una suma astronómica de dinero. La condesa en cuestión era diseñadora y había sacado una colección de zapatos, bolsos y vestidos de papel (si, si, como lo oís...), el conde llevaba su propia empresa.

El caso es que nos llamó un día invitándonos a varios amigos a ir a visitarlo aprovechando una fiesta que se daba en la embajada rusa de la capital europea. Con esto de que vivía prácticamente con los condes se había hecho un círculo de amigos entre la nobleza belga y europea. Nos había invitado a todos aquellos a los que les debía varios "fabores", sobre los que no entraré en detalles, y para compensar nos invitaba a un fin de semana con todos los gastos pagados y un baile que realmente merecía la pena ver... el de la presentación de las dieciochoañeras rusas a la sociedad en la embajada de dicho país!.

A mi se me disparó enseguida la imaginación! por supuesto! Me acordé de todas la películas de clase B y A que había visto sobre este tipo de cuestiones, de los libros de Ken Follet que había leido sobre el tema... me moría de curiosidad por ver como era en vivo y en directo.

Partimos un viernes desde Amsterdam hasta Bruselas en tren, primera clase, todos bien arregladitos con nuestras maletas llenas de trajes de noche, zapatitos de tacon alto y los peinados bien puestos. Al llegar a Bruselas nos estaba esperando P. todo arreglado, con una limusina en la que cabíamos tranquilamente 16 personas. De allí nos llevó a nuestro hotel para que nos arreglásemos y más tarde nos pasó a buscar, con la limusina de nuevo, para ir a cenar antes de pasarnos por la embajada rusa. La cena transcurrió en un restaurante diseñado por uno de sus conocidos, allí nos encontramos con más condes, duques y hasta una princesa rusa!

Los personajes parecían sacados de una película: a mi lado se sentaba un conde francés, parisino hasta la médula, hablando en un español intachable... sólo tenía un ligero acento andaluz que había adquirido al seguir sus clases de castellano en Málaga; enfrente mío se sentaba la princesa rusa que hablaba igualmente un español envidiable, ella lo había aprendido en Perú, país en el que vivió 20 años después de salir huyendo de la Unión Soviética (más tarde me contaría su historia tras habernos bebido unas cuantas copas de champán en la embajada). La condesa belga que alojaba a P. también lo hablaba perfectamente y en su marido, un americano que había heredado el título através de su mejor, se oía un acento yanki inconfundible pero era igualmente sorprendente lo bien que manejaba el español... el lo había aprendido en México... "por cuestiones de trabajo" me confesó más tarde.

Todos hablaban varios idiomas, habían viajado por todo el mundo, tenían conocidos en todos los gobiernos... vamos, la clase alta clásica de los libros de Aghata Christie. Tengo que reconocer que se comportaban tal y como se espera de ellos. La fiesta en la embajada fue igualmente como uno podía esperar después de ver todas esas películas clase B: llena de champagne, caviar ruso, canapés de toda clase, gente en smoking y trajes de noches y la presentación de las dieciochoañeras que, haciendo cola, eran llevadas por sus padres al centro de la sala y eran presentadas al embajador (supongo que haría el papel de un "rey" que ya hacía mucho había desaparecido).

En un momento dado el conde francés me sacá a bailar con el y, justo en ese momento, se pusieron a tocar esa música rusa tán conocida por todos nosotros en la que los hombres se agachan y, en cuclillas, estiran alternativamente una pierna manteniendo el equilibrio de una forma asombrosa. El conde se puso a bailar como quién no quiere la cosa de esa forma y enseguida se formó un círculo a nuestro alrededor de gente aplaudiendo al ritmo de la música.

"Dónde has aprendido a bailar así?" le pregunté cuando acabó la música.
Él se me quedó mirando con una cara de asombro increible.
"En Rusia?" seguí preguntando al ver su cara y pensaba "claro, que pregunta más tonta, aprenden español en España y a bailar así en Rusia...".
"No hombre, no, en Málaga! cuando estaba estudiando español!" me contestó como si fuera lo más normal del mundo.

Seguramente aprenderán a bailar sevillanas en Japón, donde por lo visto este baile tiene un éxito impresionante...

Mirando en el baul de los recuerdos

El sol pega en la calle y una nube de polvo se acerca desde la plaza de la iglesia, barriendo todas las briznas de paja que las ovejas trajeron a la mañana consigo al salir a pastar entre el bullicio de los perros y el "kina, kina!" de Luis. Pero de eso hace ya muchas horas.

Los perros de caza descansan al fresco de los patios y la única señal de disgusto que dan ante un forastero es cuando levantan una oreja, dejan ver un ángulo de sus dientes y emiten el sonido anunciador de un inminente ladrido que no llegará nunca...hace demasiado calor para realizar esfuerzos.

El pueblo parece dormido, amodorrado, sus habitantes se esconden tras las cortinas huyendo de esa luz cegadora que todo lo quema. Sólo se oye un sonido ahogado detras de una puerta, la de la primera casa de la calle, una casa medio derruida a la que nadie se atreve a entrar por miedo de que se le desmorone encima. Otro ruido, una nuvecita de tierra se escapa entre sus ranuras. Más ruidos, esta vez de piedras removidas, seguidos de una exclamación triunfal.

Son las cinco de la tarde, hora de la merienda, y el sol pega más que nunca. Un grupito de niños sale de un portal, en las manos llevan una revanada de pan con mantequilla y azucar tan grande que tienen que hacer esfuerzos para que no se les caiga. Se sientan en el humbral de la puerta con el cuerpecito a la sombra y las piernecitas llenas de mercromina calentándose al sol, dispuestos a incarle el diente a esa masa dulzona que llevan mirando todo el camino, desde la cocina, bajando la escalera peldaño por peldaño, con cuidadito de no tropezarse, hasta llegar casi a la calle. Todos tienen su sitito, conquistado las últimas semanas tras muchos empujones y codazos.

Pero no llegan a darle el primer mordisco a esa rebanada tan sabrosa, algo les llama la atención. Se quedan mirando fijamente la casa de enfrente, la abandonada, la de los fantasmas. De repente se abre la puerta de golpe y de ella sale una figura cubierta de polvo y tierra agitando algo por encima de su cabeza. Una forma negra, aplastada, como si de cartón fuera se dibuja en el aire esparciendo un tufo inconfundible: un gato muerto!!. Se oyen gritos, ladridos y el bullicio de piececitos corriendo, tropenzándose confundidos.

Poco después la figura mugrienta toma sitio en el portal vacío con una sonrisa llena de dientes blancos que contrastan con su cara sucia y marrón. "Hoy ha sido un buen día" piensa juntando sus trofeos: un gato muerto y cuatro enormes rebanadas de pan con mantequilla y azucar.

Casos Reales

Nooooo, no puedo ser tan pava! para una vez que me cruzo con la reina de Holanda (y seguramente la última) y todo lo que se me ocurre es quedármela mirando con cara de besugo para después girar la cabeza y diendo "huuyyyssschhh" taparme los ojos como si hubiese visto algo terriblemente feo.
"Hay cada loca..." se habrá quedado pensando la buena mujer, si se quedó pensando en algo después de verme a su lado con mi sombrerito rojo...

Tras varios meses de intentos fallidos habíamos logrado quedar con Menno para ir a ver la exposición sobre Marruecos que se da en el Nieuwe Kerk. Cuatro horas estuvimos paseando entre joyas, ropajes, instrumentos marítimos bebiendo té y comiendo galletitas dulces. Cuando ya llegaba la exposición a su fin (la recorrimos alreves, para variar) me fijé en unos guradias de seguridad que iban vigilando a la gente con más aínco que los que había visto hasta entonces "habrá alguna pieza de valor por aquí" pensé toda inocente. No pude seguir dándole vueltas a la idea porque en ese momento vi a Menno que nos indicaba un interesante panel sobre la vivienda romana y cómo ésta había influenciado la distribución de la vivienda actual marroquí.

Cuando llegaba a la parte del "plumbium" oí decir a Juan entre risas: "mirá, tenés a Beatriz a tu lado!". "Siiiiii, por supuesto!" dije hechando un vistazo a mi derecha donde a unos 50 cm se encontraba una señora con el mismo peinado de hongo que la reina. "Y a quién se le puede ocurrir meterse semejante peinado??" pensé a continuación, justo en ese momento, como si me hubiese oído pensar, se volvio y se me quedó mirando con una cara de pocos amigos impresionante.

"Huuuyyysschhhh" se me escapó de los labios mientras giraba la cabeza y me tapaba los ojos.

Sombras robadas

Foto: Tete Alvarez

Ya está, me cansé! Hoy está lloviendo de nuevo, una lluvia fina y densa llena la calle. No hay sombras: el velo gris que cubre la ciudad las ha raptado. Los coches y las personas se mueven como fantasmas sin ellas y yo ya hace un tiempo que me siento como una zombie aquí en la oficina, sin mi sombra.

De vez en cuando algunas logran escaparse de las garras húmedas de las nubes y aparecen por un instante pegadas a los piés de algún transeunte despistado que no llega a percatarse de su vuelta. A dónde irán las sombras cuando no las llebamos con nosotros, las que por alguna casualidad consiguen escapar de esa mirada que a todo le quita la luminosidad? Se irán a recorrer otras calles bañadas por el sol o se quedarán en casa esperando a que volvamos, junto a la bombillita de 25kw?. Da lo mismo, de todas maneras no tardan mucho en volver al vil mundo gris que ya hace unos días las tiene en su poder.

No importa cuánto gritemos desde aquí abajo que queremos que nos las devuelva, que lo amenacemos con cohetes y fuegos artificiales que desgarren a girones sus bolas de algodón. No importa cuánto supliquemos por ellas, no quiere hacer ningún trato, ningún intercambio de días lluviosos en verano por unos cuantos de sol en el invierno. El muy traidor sabe que en verano nos haremos los desentendidos y le reclamaremos una vez más nuestras sombras clavadas en la acera.

Pero hoy me he cansado, en cuanto llegue a casa voy a planear unas buenas vacaciones al sol, me voy a ir junto con mi sombra a recorrer playas y montañas, ríos y mares. La voy a llevar bien pegadita a la punta de mis zapatos con superglue y sólo me la quitaré por las noches, cuando me vaya a dormir.

Esta tarde voy a pensar un plan de huída para sacarla de su carcel gris y fugarme con ella.

Música Maestro!

Hace unos días Juan me regaló una pequeña radio para que escuchase música en los trayectos de casa al trabajo y viceversa. Hacía ya mucho que no escuchaba nada mientras iba de "paseo" y la idea me encantó, al poco tiempo ya no podía salir de casa sin la radio. Mi único problema era que la cadena de rock clásico (que le voy a hacer, he salido un poco roquerita) se interrumpía constantemente para dar paso a una cadena pirata india que me chafaba las mejores canciones. Daba igual que le diese cien veces al "busca" para recuperar la cadena inicial, una música estridente (en mis oídos) venía a ocupar su lugar.

Desesperada buscaba la mejor forma para recibir de nuevo esas ondas que me devolviesen mi música, pero nada, daba igual que colocase la radio pegada a la ventana del tranvía, a la altura de los pies o por encima de mi cabeza mientras iba paseando a la oficina, con las consiguientes miradas asombradas de mis compañeros de trayecto, no había forma de escuchar dos canciones seguidas sin que cambiase el "menu". Harta ya de no encontrar ninguna solución me fijé en un anuncio de MP3 que vi por la calle y pocos días después lo tenía ya en casa.

Ahora no podría ir a ningún sitio sin él, la música me acompaña a todos los lados, incluso he llegado a preguntarme "cómo pude estar tanto tiempo sin ella?", casi estoy esperando que se haga de día para volver a colgarme los auriculares y ver la ciudad através de la ventana del tranvía envuelta en una nube de sonidos mientras grito dándole al botón de encendido "Música Maestro!!"